Non ho vinto. Ma sono stata selezionata insieme ad altre iniziative per promuovere la nuova edizione del concorso.

Mi è stato quindi chiesto di mettere a disposizione un paio dei miei libri affinchè rappresentino me e la mia passione per i libri in una mostra itinerante che toccherà nei prossimi mesi diverse città italiane.

Questo è il contenuto del pacchetto che invierò al comitato organizzatore:

Insieme ai libri ho chiesto di far viaggiare anche un quaderno: una specie di diario di viaggio in cui tutti quelli che se lo troveranno tra le mani potranno scrivere qualcosa.

Se i miei libri dovesero arrivare anche nella vostra città andate a salutarli e fatevi raccontare le storie che nascondono tra le loro pagine.

Il libricino è minuscolo e con una copertina deliziosa.

Il tema è di quelli impegnativi. L’autore è di quelli più celebri per altro. Ma viene da sorridere a pensare che un libro così piccolo ha il potere di smorzare i toni di chi in geenre siamo abituati a sentire urlare o comunque a parlare in modo aggressivo.

Il tema trattato si può riassumere benissimo nelle poche righe del risvolto di copertina:

“La prova che l’anima dell’uomo esiste è nel fatto che il mondo degli animali, il mondo delle cose, il mondo delle altre identità non animate, non produce memoria. Noi abbiamo la memoria, abbiamo sorriso, abbiamo pianto e abbiamo libri. La biblioteca, la quantità di libri che l’uomo ha lasciato, rappresentano le anime dei morti. Di alcuni uomini, l’anima non esiste ma resiste,

e resiste in ciò che essi hanno scritto o fatto”.

Si parla molto anche di arte, in questo libricino: inevitabile, considerato l’autore. Sono quindi citate parecchie opere famose senza però che ne sia stata riprodotta un’illustrazione per i meno preparati. A questo ha pensato una delle persone a cui ho prestato questo libro. Che ha pensato bene di aggiungere le immagini di tutti i quadri citati.

Mentre riguardo questo foto ricordo che c’era anche un cd, un tempo, che viaggiava con questo libro. L’aveva aggiunto una lettrice. Il cd conteneva musiche popolari. Sulla custodia aveva scritto: “Rende meno ostica la lettura di un cattivo libro”. Il cd non c’è più, andato perduto durante una delle spedizioni o, più probabilmente, durante una delle mostre a cui i miei libri di tanto in tanto partecipano.

All’inizio eravamo pochissime amiche ed usavamo questa scusa per ritrovarci a chiacchierare in una stanza colma di libri.

Con il tempo il gruppo si è arricchito di nuovi partecipanti e di nuove idee di lettura.

In genere propongo un libro ad ogni incontro, in modo che all’incontro successivo più persone abbiano letto lo stesso libro e se ne possa discutere.

Non manca poi la possibilità, per ciascuno, di raccontare le proprie letture.

Questa sera si terrà il primo incontro dell’anno (dalle ore 21.00 – Centro civico di Triginto)

La partecipazione è libera ed aperta a tutti, ma abbiamo un occhio di riguardo per chi porta biscotti.

Questa storia è un romanzo che è stato pubblicato nel 2005. Io immagino di averlo acquistato quasi subito ma poi rimase per un po’ a riposare su qualche scaffale.

Ricordo benissimo quando ne iniziai a sfogliare le prime pagine. Era il 2007. Primavera, o giù di lì. Un esperimento di lettura condivisa tra i più fallimentari della mia carriera. Non era colpa del libro. Io non ero io nel 2007. E’ come se in quell’anno tutto il peggio di me fosse salito in superficie trasformandosi in un brufolo che, alla fine, scoppiò nel più disgustoso dei modi. Ci sono brutture che ci appartengono e che tendiamo a nascondere. Io, quella mia del 2007, la nascondo ma non la dimentico, che voglio ricordarmi bene quanto sono riuscita ad essere cretina.

Una cosa sensata però in quel periodo la feci. E fu interrompere la lettura di questo libro dopo poche pagine, in modo che tutto il fango che arrivò poco dopo non lo sfiorò nemmeno.

Se detestate Baricco, lui e il suo modo di scrivere, non leggete questo libro: vi irriterà quanto tutti gli altri.
Se di Baricco non avete mai letto niente, procedete per gradi: partite magari da Novecento, che quello è piaciuto un po’ a tutti, e poi magari azzardate Seta (che è comunque corto) e, se ancora non lo odiate a morte, potete passare ad Oceanomare.
Insomma, Questa storia lo lascerei per chi Baricco già lo conosce e lo ama, per chi riesce a trovare in quel suo modo di scrivere qualcosa che lo gratifica nel profondo: una specie di navigata in acque sicure e conosciute.
La storia è ambientata in Europa lungo i primi decenni del Novecento, tra le prime automobili, le prime gare, la prima guerra mondiale. Nei libri di Baricco, in genere, la storia è un pretesto per raccontare dei personaggi bizzarri e stravaganti, sì, ma con con quel tanto di umanità che ti resta sempre il dubbio che uno così, da qualche parte, in qualche tempo, può essere esistito davvero. E ti piacerebbe un sacco averlo incontrato.
Succede così anche in Questa storia (e pagherei per sapere il perchè di questo titolo) attraversata da Ultimo, bambino che diventa uomo e poi anziano con la passione per le auto ma soprattutto per le strade. Al punto che ne inventerà una, di strada, che avrà la forma della sua vita.
Abbiate pazienza, ma a me queste cose ribaltano l’anima.

***

Mi ha detto che secondo lui la gente vive per anni e anni, ma in realtà è solo in una piccola parte di quegli anni che vive davvero, e cioè negli anni in cui riesce a fare ciò per cui è nata. Allora, lì, è felice. Sembri triste, ma è solo che stai aspettando, o ricordando. Non è triste la gente che aspetta, e nemmeno quella che ricorda. Semplicemente è lontana.

***

Voglio raccontarle una cosa, Florence. Mio padre era un uomo molto ricco, molto più di me. Si mangiò quasi tutto inseguendo un sogno assurdo, una faccenda di ferrovie, una bestialità. Gli piacevano i treni. Quando incominciò a vendere le proprietà io andai da mia madre e le chiesi: perché non lo fermi? Avevo sedici anni. Mia madre mi diede un ceffone. Poi mi disse una frase che lei, Florence, deve imparare a memoria. Mi disse: se ami qualcuno che ti ama, non smascherare mai i suoi sogni. Il più grande, e illogico, sei tu.

Fabio Volo è tra gli autori più richiesti, tra i miei libri in prestito.

Confesso di non aver mai letto niente di suo, nonostante abbia in catalogo diversi suoi titoli. E non l’ho mai letto sostanzialmente per pregiudizio. Lo so che è stupido. Ed ancora più stupido è che questo pregiudizio si sia attaccato a ventosa ad una certa antipatia per il personaggio, di cui non apprezzo l’eterna sindrome da Peter Pan e quella  celebrazione della mediocrità. Non ci posso fare niente. Certo, è sbagliato, non si fa. Ma uno dei miei incubi peggiori è che qualcuno mi regali un suo libro cammuffandone la copertina, che io lo legga e che lo apprezzi per scoprire solo troppo tardi che si tratta di un libro di Fabio Volo. E’ solo per questo motivo che ho iniziato a leggere, con estrema fatica tra l’altro, autori inglesi in lingua originale.

Ho parlato abbastanza male  di qualcosa che non conosco?

Di questo libro ne ho addirittura due copie, risultato di un doppio regalo (è inutile che insistete, non lo leggo). Entrambe hanno viaggiato molto. Ho fotografato qui alcune delle pagine di una di queste copie per provare a raccontare quello che spesso succede con i libri che presto.

Succede che prima di tutto sono costretta a leggere brani qua e là anche in quei libri che non vorrei leggere. E’ che se su una stessa pagina vedi evidenziato e scritto molto, un po’ di curiosità ti viene.

Ma soprattutto succede che te lo rigiri tra le mani a lungo, quel libro, e sorridi a pensare a tutte le storie che ha sfiorato, alle persone a cui è stato capace di regalare un po’ di compagnia, parole in cui ci si è riconosciuti.

Perchè in fondo, come dice qualcuno, forse  è proprio questo il segreto dei libri di Fabio Volo: che è facile riconoscersi. E’ poi è una lettura semplice, adatta anche a chi magari non legge molto oppure, come è capitato, a chi da tempo non riesce più ad affrontare la lettura di un intero libro e vuole riprovarci. Ricominciare con Rilke non sarebbe altrettanto semplice, me ne rendo conto.

Anna mi segnala la sua splendida iniziativa:

uno scambio di libro + personalizzazione con persona sconosciuta.

Io partecipo con entusiasmo!

Tutte le istruzioni sul suo blog, raggiungibile cliccando sull’immagine qui a fianco.

Presento

in collaborazione con il Comune di MEDIGLIA

e il Gruppo di lettura:

  FLAVIO NANI

Autore e disegnatore delle strip de

L’ORSO CICCIONE

DOMENICA 27 NOVEMBRE – ORE 18.00

Biblioteca di Mombretto – Piazza Terracini

INGRESSO LIBERO

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